Lyrischer Trotz

trennt mich

in fabelhafter Distanz

zum Hämmern

der Zeit .

 

Die innere Stille

ähnelt

den eingezogenen Flügeln

eines Falters.

 

Vorbei-Zeit

 

Gestern –

der Rückfall ins Schweigen.

 

Den angeschwemmten Aufruhr

im Zeitmass einer Schnecke

weggeträumt.

 

Hartes Brot bezahlt mit singbarem

Pupillenlicht aus der innersten Rinde.

 

In ihren Furchen italienisch gewürfelt

mit meinem rudernden Namen.

 

Heute schliesse ich das Stundentor,

weine und lache den Erlös meiner

Jahre aus dem Leib;

 

verliere die Tage in den Augen

der Hastigen und verstumme

beim Anblick von Strassen.

 

Vergessen soll ich wie Mütter

und Väter einst grüssten.

 

So will es das Fatum bewegten

Stillstands im grauen Gewand.

Aber ich bin es noch immer.

 

 

 

 

 

Metamorphose

 

Wenn Kunst

dir das Wichtigste ist,

gewinnst du Leben.

 

Wenn Leben dir

das Wichtigste ist,

verlässt dich die Kunst.

 

 

 

 

 

Jede Nacht

Durchmesse ich

Meinen Raum

Ganz leise

Um mich nicht

Zu stören

 

Jede Nacht

Über mir

Der Zementmond

In der Tundra

Meiner

Zimmerdecke.

 

 

 

 

 

Behutsam

schiebt der Mond

mit seinem Licht

das Federzeug auseinander

und saugt

an unseren Gezeiten

 

Das Fenster steht

weit offen

und der Südwind

mein schlafloser Freund

betastet den Glanz

der nassen Sterne

auf ihren

Schenkeln

 

 

 

 

Hunger

 

 

 

Erzähltes Abendbrot:

 

Die Fabel vom leeren Teller

 

der sich füllt

 

und füllt -

 

mit Buchstaben geformt

 

aus Knochen.

 

Täglich.

 

 

 

 

 

 

Im

Brachland

ist

jeder

Stein

ein

König

 

 

 

 

 

Seit die Wolkenbilder

 

nicht mehr der Dichtung ähneln, faltet geometrisch

sich der Himmel zum Schlaf.

 

Warum erkennen wir das Mienenspiel der Planeten

nur noch in geschmiedeten Ziffern?

 

Mein aufklarendes Aug zieht ostwärts fragend

durch „Tausendundeine Nacht“.

 

Fragend.

 

Ich wüsste nur die Stille im Raum

 

 

 

 

 

Das Öffnen der Tür hab’ ich vom Vater gelernt.

Das Schliessen von der Mutter.

 

Die schlaflosen Worte hängten mir die Dichter

übers Ohr, wie in jenem Spiel mit den Kirschen.

 

Schwarz blühend gedieh, was meinem Aug den

Namen gab. Auf Geheiss der Nacht.

 

Als wär’ ich ungeboren.

 

 

 

 

 

 

Im

Traum

vom gerechten

Sand im Stundenglas

erklärte man mir

das Fliessen

schwarzer

Galle

 

 

 

 

 

Reminiszenzen

 

 

Im Fluss spiegelt sich

der Abendstern

           grösser als das Aug.

Verschliesse dich nicht

dem Dickicht der Zeit.

           Prüfe den Ertrag

der Jahre

           auf deinem Leib.

           Er hat dich erfunden

und spricht mit dir.

 

 

 

 

 

Hochhäuser

 

 

 

Verschattungen

Kürzen die Himmel

Verdunkeln die

Gräser

Den Hof

 

Vögel haben es

Besser sie sitzen

Auf den Dächern

Und singen

Die gläsernen

Fassaden kahl

 

 

 

 

 

       Wir

       Ungemütlichen

 

Erfanden Himmel Hölle

       Geometrie

 

        Auch Rosen

 

        Unersättlich

        Bis an die Zähne

 

Bewaffnet mit Ungeduld

 

       Bittsteller für

       Ewigen Frieden

 

 

Über die Farbe

 

 

 

Eingelegt ins

Gedächtnis der Zeit

amtet die Farbe

 

wie eine reiche

Redeblume.

 

Sie entziffert

die Spiegelungen

des Seins.

 

Spiele behutsam also

mit Pigmenten

wie ein Sonntagskind.

 

Maskiere nicht den

Lärm der Tage damit.

 

Blutet die Farbe

Blutet der Ort.

 

 

 

 

 

FERNSEHEN

 

 

Ein

STELLDICHEIN

aber

STELLDIRVOR

Das

STELLDICHAB

Als

BLINDER FLECK

im Raum

 

 

 

 

Am Rand

 

 

Gezeichnet sind

die verschütteten

                Seelen

als Verlierer.

Ein Nischendasein

wie Stromausfall.

 

Ausgetragene Kleider

beziehen sie

aus dem elastischen

                  Unrecht

ihrer Erdentage;

mit Dauerrezept

                   gültig

bis ins Grab.

 

 

 

 

 

Paul Celan

Lyriker 1920-1970

 

 

„Der Tauben

weisseste flog auf“

 

kein Ölzweig

im Schnabel nur

der Verzweiflung

letzter Gruss

dem stillen Ende

all der Worte zu

 

 

 

 

 

Verletzungen

 

dauern

bis ins letzte Glied -

heilen langsam ab

von den Rändern her.

Ihre Halbwertzeiten

misst man

an der Gerinnung

von Illusionen oder

am Gewicht der Steine

auf der Brust.

 

 

 

Heimweg

 

 

 

Herbstnacht.

Unter den

 

Strassenlaternen

die Nebelräume,

 

schwer atmend;

in milchig-fahles

 

Licht getunkt.

Ein behelfsweises

 

Zuhause.

Wie still es hier ist.

 

 

 

Fama

 

 

 

Rabenschwarz war der Tag

doch

weit und breit kein Rabe

aber

so ganz ergriff es mich

dass

ich schwarz vom Erlittenen

selbst

zum Raben wurde

 

Henri Michaux

Dichter und Maler 1899-1984

 

„Es ist auch schön wenn dem Menschen etwas nicht

gelingt. Der Mensch stirbt am Ende.

Daher ist es sogar wahrer, dass er keinen Erfolg hat.

Darum sind gewisse Erfolge so skandalös.“

 

 

Den Rand hat er gehalten, zart gewürfeltes verkreuzt mit verzweifeltem Suchen in den gepanzerten Stätten und auf der Datenbank des Todes; geduldig erdauert, ausgesessen das Schwächeprojekt Leben, furchtlos bis in die mikroskopische Verflüssigung leiser Gebärden und Zeichen.

Getrotzt hat er der schweren Luft; der Vergeblichkeit eine Hand voll Meskalin geschenkt. Klüger als Brockhaus, wie das fliegende Hirn eines Süchtigen, der im Eilflug durchs offene Fenster segelt, im klein gewachsenen Zimmer auf alle Papiere hockt, schwarze Tusche über das flimmernde Handgemenge des Scheiterns und Gelingens schleift wie wild gewordenes Psilocybin. Bestanden hat er den Peyotltest, Modellpsychosen erduldet; doch seine Droge war die Glut des Ichs. Das Ich war die Askesetechnik. Seine Droge war das Reizklima des Selbst; das tätige Ich; das wunde Selbst, das Selbst, das schwerelose Ich, das Ich, das Ich.

 

 

Marmorstatue

 

 

 

Denkmal des Gewissens

Noch immer bist du unser

Steinerner Gefährte

Dir selber undeutbar

 

Des Luges nicht mächtig

So wenig wie der Wahrheit

Erklärst du unbeirrt uns

Wanderern den Weg

 

Dem Schlaflied nahe

Aschgrau und fahlgelb

Wie ein patinierter

Zukunftsknochen

 

Gehärtet und blind

Vor gealtertem Eifer

Ein kristalliner Brocken

Welt in unseren Köpfen

Schneebericht

(16. Februar 2015)

 

Asketisches Weiss

Über den Hügelzügen

 

Im Gelände schwarz

Gefleckte Bandagen

 

Strassen erkennen

Ihren Weg nicht mehr

 

In den Wipfeln bleiben

Die müden Augen hängen

 

Baumskelette ahmen

Lange Arme nach

 

Im Himmel steht hart

Ein geometrischer Laut

 

Der Vogel verspottet

Sein kaltes Selbst

 

Mein Schneeblick

Bergwärts vernebelt

 

Vorwärts erinnert

In die starre Nacht

 

Die toten Freunde

Sinken immer tiefer

 

 

 

 

Bergwanderung

 

 

Der Berg rührt heute

seine klagende Trommel;

animalische Vokabeln

in der Sprache

tonnenschweren

fallenden Gebrülls,

aus dem Fels gebissen

von der Zeit.

Sie stillt damit den Hunger

der Stunde.

Sie trägt den eigenen

Staub in ihr Ewiges

wie du und ich.

 

 

 

 

 

 

 

Lehrsatz

 

 

Das Auffüllen

Der Räume

Endet in der

Paralyse